Este tempo que é um tempo

outro,

feito de silêncios entre a manhã

e o canto da coruja.

Sobras, rascunhos, ruínas e

lascas de madeira,

tudo o que se pode ser

outra

coisa.

Queimando no fogão à lenha,

na moldura dessa janela.

na parte de cada linha.

Outrem

era uma canção

da fuga,

do soneto, em forma,

com as garrafas de leite,

esperando na porta de casa.

No banco de madeira

eu espero,

suspiro,

aqueço,

faço a história se acumular

na fumaça que sobe,

nas carnes defumando.

agosto de 2020

A vida me pede poesia.

O cheiro da horta

noutra

terra,

serra,

montanha.

Sombras, folhas,

visão.

Eu quero um campo,

uma casa

e tudo mais.

2020