Encontros e navegação

Minha grande cidade do interior permite que se caminhe e se encontre. Ainda.
Nesta cidade, de tamanhos variados e de saudades escondidas nas esquinas, nos becos, nos elevadores e nas salas de espera dos consultórios, é que os encontros sempre se fizeram.
Encontros são o mote da vida.
São os amigos, os filhos dos amigos e aqueles outros amigos e seus filhos, que andaram por tantos lugares e, volta e meia, estão de novo à nossa frente.
Algumas vezes me parece que o que deu nó não foi a gente, foi o tempo. E estamos aqui nos encontrando e desatando um por um, a cada reencontro.
O longe é aquele lugar que não chegamos e o mapa de viagem me foi dado há pouco tempo. Eu, que não sabia ler mapas, estive usando bússolas erradas, deixei o navio à deriva em mar bravo. Retornei ao cais e reencontrei meu leme.
Um canto de sereia ainda teima em soar bem próximo.
É uma chance de navegar.
Mas ainda estou em terra firme, porque existe um encontro que ainda não aconteceu.
Eu espero, porque tenho a alma de poeta fingidor e não é minha esta dor de deixar o barco seguir sozinho.


regina vilarinhos

Uma vibração diferente na minha voz, um jeito de caminhar que está mais contido, a surpresa em olhar para lados diferentes pela rua.
Não tem censura, tem alívio.
Tem mais do sonho sendo realizado, do que do medo de seguir em frente.
Tem um quê de bolo de laranja e um cheiro de chuva no mato.
Sai pela porta da frente e pelas janelas, entra pelos pelos.
Foi depois de assistir um filme, de ler mais de 4 livros em um mês, depois de escrever mais um poema e de ouvir as músicas que nunca tinha ouvido antes.
Bate ponto e sabe ser dona do seu fazer diário.
E está ali, no meio da praça, sentadinha, esperando o frio gostoso do outono.
Esperando o beijo na boca.
Tem uma mudança em curso. E não é pequena.


regina vilarinhos

AROMA CULTURAL - 08.04 - 20 HORAS

RASO E TRISTE

Uma ponta de sal
No canto do dia que não começou.
A mesma tentativa de sempre
de colocar a vida para frente
e ficar citando Leibniz e Locke.
Vazio. Espírito, corpo, mente, coração
estão vazios, mortos, junto de muitos outros iguais.
Deixando pauta sem som,
e tenta reger a orquestra de idiotas que
te seguem.

regina vilarinhos

AROMA CULTURAL DIA 1/04/2014

Sou menina no
terreiro
a correr no chão
e voando com
pipapagaio.
Sou vento no
papel
solto pela
mesaladeestar.
No lápis
nos dedos
do Manoel menino.
Sou
plumanga
passarinhonhô.
Lá nas bandas do
Pantanal
Manoelgrossense.

Perfume bom é esse que, quando toca nossa música, enche a sala e o quarto de você!

Cronica

Mulheres da verdade

Há anos elas se mantiveram ali, presentes, sem ruir ou lamentar. Não tinham para onde ir, sentiram a tristeza da separação, da não vivência das infâncias de seus filhos e da maturidade dos outros homens que eles se tornaram. Porque para viver assim é preciso mais que um rosto, é preciso ter por perto a essência das mães dos presos, das mães dos escravos, das mães dos meninos que se escondem atrás dos carvões.

Outros outonos e invernos a mais, vividos no cinza da saudade, no meio da cozinha vazia, e sempre a sentir o estômago doer na mágoa.

Muitos rosários e ladainhas soados sobre as pedras do pátio, cada um ecoando nos tímpanos e reverberando na alma angustiada, dolorida. Viam os olhos umas das outras a salgar os seus rostos. Viam a noite chegar entre os dedos apontados para a torre da igreja, imaginando que dali viria o Anjo.

Perderam a metade da existência assim e queriam ver a outra metade seguir junto com o rio, pra longe, para o outro país. E quem sabe lá, em outra língua, a ladainha fizesse mais efeito e Deus tomaria conta das dores e das lágrimas de cada uma delas.

Não podiam esperar mais. Por conta de tantas notícias que estavam a todo o momento nos telejornais, por causa das ossadas e dos caminhos subterrâneos descobertos pelos investigadores da Comissão, pensavam em ir junto com eles nas novas buscas por provas, corpos, testemunhos e então, respiraram. Não podiam ir. Ficariam de fora, olhando, sentindo, remoendo e esperando que não fossem dele, do seu filho, amante, amigo, irmão ou companheiro da redação.

Ardia a vista olhar para tanto nada dentro de casa, dentro das gavetas, repletas de blusas mofadas e ainda com cheiro dos muitos cigarros que fumaram juntos, há quarenta anos. Os netos que vieram trazer mais um pouco de movimento para o canto da sala, hoje não vinham mais. Cresceram! Cresceram!

Eles não viram. Não ouviram os chorinhos e as gargalhadas de bebês. Não, nenhum deles, sem fotos com os vovôs, sem pescarias, sem missa de domingo e sem cachaça e causos para contar com os poucos amigos.

Foram-se. De dentro da cela, de fora dela, do fundo do porão. Com as guimbas de cigarros baratos, com os fios desencapados, com as lâmpadas e as gotas d´água sobre os cérebros...

De lá para o onde? Para o quê? Para o por quê?

E perderam-se nas lembranças boas, nas cartas amarelas e não perceberam as vidas que seguiram. Desde o tempo de tudo, os holerites transformaram-se na garantia das manhãs com algum café na mesa. Depois de Geisel, ainda carregaram a marca da família comuna. E enfrentaram os dias de reunião de mães, os dias de ficarem caladas, ou de jogarem pro alto e gritarem nas ruas novamente, em frente aos Palácios e Fóruns. Nada para deixar a dor menor, apenas para exalar para os outros as suas dores também.

Algumas delas ainda carregam sinais e vestígios dentro e fora do corpo. Outras se jogaram no desânimo e conseguiram escapar do dia a dia de ausências e sonhos interrompidos. Perceberam que os garotos da Casa da Morte estavam juntos em outras brincadeiras e não as levaram.

A vida, então, passou a ser medida pelos pequenos encantos das recordações, dos pedacinhos deles que ficaram a passear pelo travesseiro, nas noites em claro. Lua após lua.  Um laço apertado no pensamento e a proteção da mão invisível sobre seus ombros guiando a resistência de cada uma.

regina vilarinhos - 2014

Ah, Domingo!

Ah o domingo! 
Sempre ele a habitar os nossos desejos de estarmos acima de toda a rotina que nos cerca a vida toda. Somos mais que ela no domingo?
Somos a missa, a feira, o parque aquático, o Zoo, o cinema, o teatro. O namoro no quarto, os copos de vinho, a roupa no encosto da cadeira. 
As flores de domingo já no café, sobressaem ao cinzeiro cheio; a chuva que caiu cedo respingou sobre a mesa no quintal, ali onde a carne e o queijo estarão daqui a pouco, antes de irem para a brasa. 
O jornal e a revista do PIG, lado a lado, sobre o sofá, são o começo do domingo.
Porque somos os mesmos e vivemos como nossos pais, ligaremos o som e ouviremos a filha de Elis, o filho do Moraes, a filha do Gil e o filho do Simonal, no domingo de Carnaval. 
Porque temos os livros e a bossa de Vinícius no sábado, nos damos o domingo de presente! 
Somos a ausência de regras no domingo! 
Somos a regra da vida, no domingo. 
Sem foto.

regina vilarinhos

AROMA CULTURAL - 25 DE FEVEREIRO

Hoje tem mais um Aroma Cultural!

Assista on-line http://www.ustream.tv/embed-preview/embed/16728769/480/302

Programa Aroma Cultural - dia 04 de fevereiro

Programa Aroma Cultural - nesta terça-feira - dia 04/02

Entrevista com a poeta Mercia Chirstani - presidente da Academia Voltarredondense de Letras.

Way Cahnnel - 20 horas.